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Das 1. 17 pessoas que morreram, apenas 51 corpos foram encontrados. Os outros desapareceram silenciosamente no túmulo de águas do mar. As centenas de pessoas que compareceram à cerimônia depois se encaminharam para a casa dos Worthingtons, onde comida e bebida foram servidas. Alguns velórios tiveram uma atmosfera festiva, mas não aquele. Robert tinha apenas 24, e seu pai, 46 anos. Ambos estavam na flor da idade e morreram de uma maneira muito trágica. Tanto Annabelle quando Consuelo estavam envoltas em luto; Annabelle com um belo chapéu preto, a mãe com véu de viúva. E, naquela noite, quando todos haviam deixado a casa, Consuelo parecia inacreditavelmente despedaçada. Estava tão fragilizada que Annabelle não pôde deixar de se perguntar o quanto da mãe ainda restava. Seu espírito parecia ter morrido com seus dois homens, e Annabelle estava seriamente preocupada com ela. Foi um grande alívio para Annabelle ouvir a mãe anunciar, duas semanas depois do funeral, durante o café da manhã, que queria ir ao hospital onde fazia serviço voluntário. Disse que achava que lhe faria bem dedicar-se a outras pessoas, e Annabelle concordou. — Tem certeza de que está bem para isso, mamãe? — perguntou Annabelle baixinho, preocupada. Não queria que a mãe ficasse doente, embora fosse início de maio e a temperatura estivesse agradável.

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E agora, aquela menina em segundos conseguia um milagre. Heitor, de vinte anos, o mais alto deles com um metro e noventa, moreno de cabelos e olhos castanhos escuros, pensava o mesmo. Tinham se acostumado a não depender nem da mãe nem do pai, se virarem por conta própria. O carinho que recebiam era de Tia, a mãe postiça deles. Por isso se ligava tanto aos irmãos. Eram unidos, principalmente ele e Pedro, com diferença de apenas um ano de idade. Eram acima de tudo amigos, inseparáveis. E para ele era um milagre ver a mãe reagindo assim. Micael, de 16 anos, o rebelde dos filhos, sentava–se no degrau da grande escadaria que levava ao andar superior, mantendo–se longe de tudo, só olhando. Não havia nada de fazendeiro nele, nem nas roupas, nem no jeito. Seus cabelos castanhos eram compridos e bagunçados, o rosto ganhando as primeiras penugens de barba. Usava brinco na orelha, tatuagens, calças rasgadas e vivia com uma jaqueta de couro. Era o terror da escola e o filho que mais causava reações de ódio no pai. Na verdade, o único. De vez em quando eles se estranhavam e enfrentavam. Era necessário Theo ou Tia intervirem para a coisa não ficar mais séria. Ninguém entendia ao certo porque eles pareciam se odiar tanto e porque o menino era rebelde daquele jeito.

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– Tia sacudiu a cabeça, com uma certeza que me irritou. Mas não debati, apenas insisti: - É assim que vai ser, Tia. Fique de olho também. Nada nesse mundo é mais importante para mim do que Helena. - Eu sei disso. – Parecia querer dizer mais alguma coisa, mas veio até mim e se esticou para me dar um beijo no rosto. – Agora me prometa que vai jantar e tomar seu remédio. Está muito pálido. - Pode deixar. – Falei da boca pra fora, pois eu não sentia vontade de fazer nada, só ficar sozinho. Observei-a se afastar com Helena e fui até uma das pilastras da varanda, olhando para a paisagem lá fora, que eu já conhecia de cor. A fazenda sempre teve um prazer benéfico sobre mim, mas daquela vez nada aliviava o peso e a dor em meu interior. Tive uma vontade imensa de sumir, mas soube que, aonde quer que eu fosse, aquele sofrimento ia junto. E eu só queria uma maneira de esquecer, nem que apenas por alguns instantes. Entrei em casa e fui para o escritório. Lá preparei um copo de uísque puro e tentei ler meus e-mails, mas nada me deixava ficar concentrado.

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Ele pegou um anuário escolar antigo. Era vermelho, com o ano 1967 impresso na capa em números dourados enormes. O que é isso? perguntei. Oliver folheou os retratos até chegar à letra . Aqui. E deu uns tapinhas na página com o dedo. l l k “Nada é mais perfeito que uma flor. Nigel Wrigley Booker não descreve a si mesmo como um solitário. Ele é independente. Tem seus livros, suas poesias e seus escritos. Nigel não gostou muito do colégio e espera que a vida do outro lado seja um pouco mais bondosa e mais humana. (Morte à educação física! Ele gostaria de publicar um livro de poesias em algum momento da vida, mas continuará escrevendo ainda que ninguém as leia. Poema favorito: “Fern Hill”, de Dylan Thomas. Melhor amigo: Sam Preguiçoso, a tartaruga que fica em cima da rocha atrás do colégio. ogo que olhei para a foto em preto e branco, vi um ooker da nossa idade.

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