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O dia começou tal como qualquer outro. Sentado à escrivaninha do andar principal, fiquei vendo as garotas adolescentes de seios avantajados a subir, com passos espasmódicos, a ampla escadaria de mármore que levava ao salão principal de leitura. A escadaria era imitação de uma que havia em Versailles, muito embora aquelas moças, com calça de toureiro e suéter, filhas de curtumeiros italianos, cervejeiros poloneses e peleteiros judeus, estivessem longe de ser duquesas. Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr. Scapello — o velho eunuco que de algum modo conseguia fazer com que sua voz parecesse voz de homem — havia comentado que, quando voltasse das minhas férias, eu seria encarregado da sala de referências, cargo que permanecia vago desde a manhã em que Martha Winney desabou de um banco alto na sala das enciclopédias e espatifou todos os ossos frágeis que, juntos, antes formavam o que, numa mulher com a metade da sua idade, chamaríamos de cadeiras. Meus colegas de trabalho na biblioteca eram estranhos, e na verdade havia muitos momentos em que eu não sabia direito como tinha ido parar lá, nem por que lá permanecia. Porém o fato é que eu permanecia, e depois de algum tempo aguardava pacientemente o dia em que entraria no banheiro masculino do andar principal para fumar um cigarro e, olhando para minha própria imagem no espelho enquanto soltava uma baforada de fumaça, verificaria que em algum momento daquela manhã havia ficado pálido, e que sob a minha pele, tal como sob a pele de McKee, Scapello e da srta. Winney, havia uma fina camada de ar separando o sangue da carne. Alguém havia injetado ar ali enquanto eu carimbava um livro, e assim dali em diante minha vida não seria jogar fora, como era para tia Gladys, nem acumular, como era para Brenda, e sim isolar-me, uma espécie de dormência.

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A parte do “quem” era fácil. O motivo é que era obscuro. O menino estava parado no corredor escuro; não sabia se o pai queria que ele fosse notado. Ele ficou sozinho em casa por algum tempo naquela noite, e se sentia mais seguro assim. O rapazinho tinha certeza de que o pai voltaria para casa bêbado, porque era isso que o passado lhe havia ensinado. O que ele não tinha certeza era de qual versão bêbada de seu pai entraria pela porta da frente dessa vez. Às vezes, ele era brincalhão, outras, extremamente cruel. Às vezes era tão cruel que o menino fechava os olhos à noite e se convencia de que as atitudes do homem bêbado eram invenção da sua cabeça, pois o pai não poderia ser tão frio. O garoto dizia a si mesmo que nenhuma pessoa poderia odiar tanto alguém do próprio sangue — mesmo sob o efeito do álcool. No entanto, a verdade era que, às vezes, aqueles que mais amávamos eram os monstros que nos colocavam para dormir. — Venha aqui, filho — chamou o homem, fazendo o menino se sentir importante. Ele correu até a sala onde o pai estava com uma mulher. O homem sorria, as mãos da mulher entrelaçadas nas dele. — Essa é a Rebecca — disse, com um brilho nos olhos, quase radiante.

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- Meu filho, como você está? - Bem. Não deu para voltar antes. – Sua voz era baixa, até fria. Nem por um segundo olhou para mim, como se eu não existisse. Engoli as lágrimas, acabada, dilacerada. - Sem problema, ficou tudo bem aqui. - Sei que a senhora tinha suas coisas, queria ficar um pouco com Gabi e Caio também. - Não se preocupe, Gabi está bem e toda hora eu ia lá. – Ela garantiu. - Vou tomar banho e aí pego Helena, Tia. Joaquim está esperando a senhora para levá-la até a cidade e encontrar Micah. - Ah, Theo, nem acredito que vou ver meu menino depois de quinze anos. – Ela engoliu a emoção, para não chorar.

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No fim do mês, Consuelo enfim criou coragem de separar os pertences do marido e do filho. Desfizeram-se de algumas coisas, doaram a maior parte das roupas, mas mantiveram o escritório de Arthur e o quarto de Robert intactos. Nenhuma delas teve coragem de desmontar os cômodos, e não havia razão para isso. Não precisavam daqueles espaços. Viram Josiah poucas vezes em setembro, comparando-se com as visitas do verão. Ele estava ocupado no banco, pois ainda estavam organizando o espólio. Embora Arthur não tivesse motivo para pensar que alguma coisa lhe aconteceria, havia deixado seus negócios em perfeita ordem; tanto Annabelle quanto a mãe estavam em excelente situação financeira. As duas podiam viver tranquilas pelo resto da vida com o que lhes fora deixado, e ainda haveria um polpudo patrimônio para os filhos de Annabelle um dia, embora esta fosse a última de suas preocupações. Annabelle também pouco viu Hortie naquele mês. Faltavam seis semanas para o casamento, e Hortie tinha muito a fazer. Havia as provas do vestido de noiva e um enxoval para ser providenciado. Seu pai havia lhe dado uma casa, por isso ela e James estavam comprando a mobília. Viajariam para a Europa em lua de mel, que duraria até o Natal, e Annabelle sabia que sentiria muita falta dela enquanto a amiga estivesse fora.

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O casamento está perto demais, não é necessário. Estou ansioso para isso, querida futura esposa. Querida futura esposa. Segundos depois de ele ir embora, peguei-me encarando aquele anel, pensando em como faria para que Lucca me visse com outros olhos. Mesmo que a máfia insistisse em nos colocar como objetos e em posições submissas a qualquer situação, eu não me enxergava daquela forma. Acreditava mais em minha força a cada dia, por simplesmente não ter desistido diante da vida que levávamos. Eu não podia aceitar aquilo. Com um suspiro, passei os dedos levemente pelo diamante e permiti que um pequeno fio de esperança voltasse a crescer dentro de mim, afinal, aquele encontro fora melhor do que o último. Deixei-me suspirar aliviada, sem me iludir, e quase sorri. Quase. Querida. Futura. Esposa. Essa frase tinha que significar algo mais e não apenas uma ironia.

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— Sai fora! — Ordenei. — O quê? — Ele disse, parecendo confuso. Ficou de joelhos. — Machuquei você? — Não — Sim. Pus-me de pé. Ele sempre tem que estragar as coisas, pensei. Parece que nunca podemos só nos divertir. Coop patinou na nossa direção e falou para Seth: — Vamos começar outro jogo. O time vermelho está com um jogador a menos. Quem entra, você ou a Holland? Seth me perguntou: — Holl?

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lhes. Um escritor comparou a tentativa de mudar a lei de Deus ao antigo e maldoso costume de colocar na posição errada as setas indicativas de um cruzamento entre duas estradas, o que geralmente causava grande transtorno e contratempo. Deus estabeleceu setas indicativas para orientar os viajantes deste mundo. A seta da obediência voluntária ao Criador aponta para o caminho da vida, enquanto a seta da desobediência indica o caminho para a morte. Entretanto, para a desgraça da nossa raça, o grande inimigo de todo o bem inverteu a posição das setas indicativas, e multidões têm sido enganadas para seguir o caminho errado. Por intermédio de Moisés, o Senhor instruiu os israelitas: “Diga aos israelitas que guardem os Meus sábados. Isso será um sinal entre Mim e vocês, geração após geração, a fim de que saibam que Eu sou o Senhor, que os santifica. Isso será um sinal perpétuo entre Mim e os israelitas, pois em seis dias o Senhor fez os céus e a Terra, e no sétimo dia Ele não trabalhou e descansou” (Êx 31:13, 17). O Senhor definiu de forma clara a obediência como o caminho para a cidade de Deus; mas “o homem do pecado” mudou a seta indicativa. Ele estabeleceu o falso sábado e tem levado homens e mulheres a pensar que descansando nesse falso sábado estão obedecendo à ordem do Criador. Quando “foram concluídos os céus e a Terra”, Deus exaltou o sétimo dia como o memorial de Sua criação. Assim, “abençoou Deus o sétimo dia, e o santificou” (Gn 2:1-3). No Êxodo, Deus apresentou o sábado a Seu povo de forma muito distinta. No Egito, os capatazes procuravam forçar o povo a trabalhar no sábado aumentando a quantidade de trabalho a cada semana.

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Está respirando direito? Os pulmões estão fortes o bastante? Será que ela vai sobreviver a essa noite? Assim que coloquei minha filha no berço, eu me sentei no chão ao lado dela. Toda vez que ela se movia, eu me levantava para ver se estava tudo bem. Se ela não se movia, eu também me levantava para verificar se Talon estava viva. Vou estragar tudo. Os médicos estavam errados. Eu sabia que eles estavam errados. Não deveriam ter dado alta para ela. Talon não estava pronta. Era muito pequena, e minhas mãos eram muito grandes. Eu a machucaria. Cometeria um erro que custaria a vida da minha filha.

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— Acho que você quis dizer “puck”. Ele agarrou meu tornozelo e tentou me derrubar, mas escapei. Ele se pôs de pé e me perseguiu pelo gelo, empurrando-me para um monte de neve na extremidade oposta. Esfregamos neve na cara um do outro, rindo e lutando. Seth prendeu meus braços e rolou sobre mim. Beijou-me. Manteve a pressão até que eu tivesse dificuldade para respirar. — Sai fora! — Ordenei. — O quê? — Ele disse, parecendo confuso. Ficou de joelhos. — Machuquei você? — Não — Sim.

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