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“Não fica tão nervoso, John. Os livros estão aí pras pessoas pegarem. “Há mais de uma maneira de pegar”, disse John, sentencioso. “Alguém devia ir lá dar uma conferida nele. Eu estava com medo de sair da mesa aqui. Você sabe o que eles fazem com os conjuntos habitacionais que a gente dá pra eles. “Vocês dão pra eles? “A prefeitura. Você já viu o que eles fazem em Seth Boyden? Eles jogaram garrafas de cerveja, aquelas grandes, no gramado. Eles estão tomando conta da cidade. “Só dos bairros negros. “Pra você tem até graça porque você não mora perto deles. Eu vou ligar pra sala do senhor Scapello e mandar verificar a sessão de arte. Onde foi que esse menino ouviu falar de arte? “Você vai é fazer o senhor Scapello ficar com úlcera, logo agora que ele acabou de comer um sanduíche de ovo com pimenta. Eu vou lá,

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Eu quis chorar e implorar, quis contar a ele tudo que me espezinhava por dentro, jurar e fazer promessas, suplicar por mais uma chance, qualquer migalha. itei-o com minha alma exposta, minha dor nos olhos, minha entrega ali, toda para ele. Sabia que falar não adiantaria, mas queria que Theo visse, que sentisse e entendesse como eu não era nada sem ele. E enquanto a música triste tocava baixinho e nossa filha dormia, fomos só nós dois ali. Eu perdi o ar, não ousei nem piscar. Fiquei suspensa na esperança, que era vã e frágil, mas ainda era tudo que eu tinha. Alguma coisa aconteceu. Do mesmo modo que eu me expunha toda, vi parte de sua armadura desabar. Não sei como ou por que. Não durou quase nada. Mas o ódio e o desprezo, a frieza e a indiferença, foram substituídos apenas pela dor e por uma pergunta muda e sentida: por quê? Como se ele gritasse e exigisse: Por que fez isso comigo? Eu solucei e aquele som minúsculo foi o bastante para alertá-lo. Seu olhar endureceu e em questão de segundos tudo estava de volta, cada polegada dele preparada e armada contra mim. Ainda lamentei baixinho, mas tudo tinha passado como se nem tivesse existido: - Theo.

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Mas isso foi só a metade da surpresa. Muitas dessas universitárias de pernas compridas na verdade foram feitas para andar sempre de bermuda. Brenda, não. De vestido, ela dava a impressão de que jamais usara uma roupa diferente na vida, como se nunca tivesse andado de bermuda, maiô, pijama, nada que não fosse aquele vestido de linho claro. Atravessei o gramado com um passo saltitante, passando pelo enorme salgueiro-chorão, em direção aos Patimkin, pensando o tempo todo que devia ter mandado lavar o carro. Antes mesmo de eu chegar até eles, Ron deu um passo à frente e me apertou a mão vigorosamente, como se não me visse desde a Diáspora. A sra. Patimkin sorriu, o sr. Patimkin grunhiu alguma coisa e continuou torcendo os punhos levantados, depois erguendo um taco de golfe imaginário e lançando o fantasma de bola bem longe em direção aos montes Orange, os quais têm esse nome, disso não tenho dúvida, porque àquela luz variada dos subúrbios o laranja é a única cor de que eles jamais se revestem. “A gente volta já”, disse Brenda a mim. “Você vai ter que tomar conta da Julie. A Carlota está de folga. “Tudo bem”, respondi. “Vamos levar o Ron ao aeroporto. “Tudo bem. “A Julie não quer ir.

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Ao lado da sala ficava o escritório, uma saleta forrada de pinho, cheia de poltronas de couro dispostas em ângulo com as paredes, com uma coleção completa do Information Please Almanac. Na parede havia três fotos pintadas em cores; o tipo de retrato em que, seja quem for o retratado, cheio de vida ou inválido, velho ou jovem, as faces são rosadas, os lábios úmidos, os dentes parecem pérolas e o cabelo brilha como metal. Os retratados, no caso, eram Ron, Brenda e Julie aos catorze, treze e dois anos de idade. O cabelo de Brenda era longo e avermelhado; o nariz ainda estava com o diamante dentro, e ela não usava óculos; tudo isso tinha o efeito geral de fazê-la parecer uma princesa de treze anos que estava com fumaça nos olhos. Ron parecia mais arredondado e ainda não tinha entradas na testa, mas em seus olhos de menino já brilhava o amor por objetos esféricos e quadras de esportes. A pobre Julie estava perdida dentro da concepção platônica de infância daquele fotógrafo-pintor; sua diminuta humanidade desaparecia por trás das camadas espessas de rosa e branco. Havia outras fotos também, menores, tiradas com uma câmera Brownie Reflex num tempo em que as fotos pintadas ainda não estavam na moda. Havia uma fotografia pequenina de Brenda montada num cavalo; outra de Ron todo paramentado para o bar mitzvah, de quipá e talit; e dois retratos emoldurados juntos — um, de uma mulher bonita e envelhecida, que, a julgar pelos olhos, devia ser a mãe da sra. Patimkin, e o outro da própria sra. Patimkin, com os cabelos formando um halo, os olhos cheios de alegria; não eram olhos de uma mãe que já começava a envelhecer, com uma filha lépida e bela. Passei pelo arco que dava entrada à sala de jantar e fiquei por um momento olhando para fora, vendo a árvore de artigos esportivos. Da sala da televisão, que dava para a sala de jantar, vinham os ruídos do aparelho — Julie estava assistindo a This is your life. A cozinha, que ficava do outro lado da sala de jantar, estava vazia, e pelo visto, como era a folga de Carlota, os Patimkin tinham jantado no clube. O quarto do casal ficava no meio da casa, ao lado do quarto de Julie, e por um momento tive vontade de ver o tamanho da cama em que dormiam aqueles gigantes — eu a imaginava larga e profunda como uma piscina —, porém resolvi deixar aquela investigação para quando Julie não estivesse na casa. Em vez disso, abri a porta da cozinha que dava para o subsolo. Lá embaixo havia um frescor diferente do que eu percebera na casa, e senti também um cheiro, coisa inexistente no andar de cima.

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Ele já decidiu? — Stanford, da última vez que ouvi. — Fugíamos desse assunto como o diabo foge da cruz. Seth queria que estudássemos na mesma universidade, mas a probabilidade de isso acontecer era menor que zero, levando em consideração que ele podia se dar ao luxo de escolher. Seth tinha objetivos. Queria ser microbiologista. Aos vinte e cinco anos, ele estaria casado e feliz, com dois filhos e um a caminho, um cachorro e uma garagem com três carros, ou seja, o pacote completo. Ele disse que não suportava pensar que estaríamos separados por quatro anos e que, mesmo se não estudássemos na mesma universidade, deveríamos dar um jeito de ficarmos juntos. Fisicamente juntos. Ele andava me pressionando a assumir. Um compromisso. Qualquer coisa. Rolei para fora do sofá e me pus de pé. Estiquei a coluna e bocejei. Mamãe disse: — Já tem um cronograma de trabalho? — Ainda não.

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, ela exclamou, e voltou para dentro da casa. Fechei os olhos e recostei-me na árvore; quinze minutos depois, talvez menos, ouvi alguém golpeando a bola de golfe de algodão. Ela estava agora de short e blusa, e continuava descalça. Não nos falamos, e fiquei vendo-a levantar o taco até a orelha e depois executar o swing, descrevendo com o queixo a trajetória que uma bola de golfe de verdade percorreria. “Quinhentos metros”, disse eu. Ela não respondeu, porém foi buscar a bola e começou a se preparar para mais uma tacada. “Brenda. Por favor, vem aqui. Ela se aproximou, arrastando o taco na grama. “O que é? “Não quero brigar com você. “Nem eu”, ela respondeu. “Foi a primeira vez. “O que eu pedi foi uma coisa tão horrível assim? Ela fez que sim. “Bren, eu sei que provavelmente foi uma surpresa. Pra mim, foi.

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